Wem das Geschick beschert nur Backenstreiche,
wer so wie ich aus seiner Gunst gefallen,
und hätt’ er hundert Mal Gigantenkrallen,
gewänn’ er doch kein Gut aus Plutos Reiche.
Auf seinen Wegen sprießt nur Dorngesträuche,
sucht er ein Heim, ein Amt, sich zu bestallen,
wird ihm ein Plagenmeer entgegenschwallen
und branden gegen alle Wehr’ und Deiche.
So jagen Not und Sorgen jeder Sorte
den Ärmsten ohne Ruh, er sucht auf Erden
vergebens Frieden gleich an welchem Orte,
verzweifelnd unter seines Lebens Bürde.
Erst vor des stillen Hauses letzter Pforte
wischt ihm der Tod die Stirn mit milder Würde.
